La densidad que encierra el cuerpo nadie la conoce. Pocos saben de su existencia. La densidad de dimensiones incalculadas es un espacio por partes vacío. Inmaculado por sitios. Con puntos de fuga rotos.
Me acuesto y cierro los ojos y es suficiente. Desenchufo el carburador maquiavélico de un tirón y floto. La densidad me traga, la densidad no se encuentra en dirección al suelo.
Comparto con nadie los laberínticos caminos hacia el enjambre de luz, sonidos como ecos de ráfagas serenas, el tiempo gelatinizado cobra colores en movimiento, y se define su tangibilidad a medida que me adentro, alejándome de lo que llaman realidad.
En estos lugares en los que soy libre conmigo, en los que si digo "oveja manchada" aparece una oveja manchada, y tal y como yo la imaginé...
De espejos y diafragmas está hecho el suelo. Mensajes surcan los cielos (¿Cuántos hay?) y las paredes no existen. No hay horizontes posibles.
Yo sé que todo esto fuera de mí no existe. No por eso deja de ser real... Yo soy real...
Abro los ojos y, si quiero, todo se desvanece.
Los cierro. Otra vez imaginación.
Volar... ¿Por qué es imposible? Fuera del Tiempo, todo puede ser.
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