otra vez a medio camino entre la vigilia y la otra cosa... esa que no me acuerdo cómo se llama...
Parece que me perdí en esta dimensión silenciosa. Silenciosa de vida y ruidosa de vientos.
Veo cicatrices en el suelo.
Alguien pasó un gigantesco cuchillo sobre la superficie.
...
Mutilada, no me sorprendería escuchar gemidos provenir de ella, y sin embargo no es una naturaleza muerta. Pero los humanos no estamos capacitados para escuchar su voz...
Por momentos pellizcada, por partes quemada. Quizás sólo las aberturas (de diferentes formas y tamaños) de cuchillo. Pero muchas veces desgarrada, mordida, podrida.
No hay noches ni días.
No hay sol; creo que sí hay cielo.
Fuera del tiempo y sin noción, sigo por pendientes. Tal vez buscando una esperanza o quizá una escapatoria.
Viento. Mucho.
De pronto ante mí, panorámica y triste veo la tierra.
Con su bello horizonte curvo a la vista.
Y toda con los huesos quebrados, violentada, escupida, amoratada, oh!
Ahogándose en su propia sangre.
Esperando con ansias la muerte.
¿Pero ella quién es?
Tal vez un tesoro. Un tesoro finito.
¿Y quiénes somos nosotros?
Volar... ¿Por qué es imposible? Fuera del Tiempo, todo puede ser.
No hay comentarios:
Publicar un comentario